Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escombro y avería
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Están tirando la casa de al lado.
Van sacando cascotes y alacranes,
tres milagros, dos peces, siete panes:
las espinas podridas del pasado.
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La excavadora es un monstruo pesado
con su brazo y sus dientes de caimanes
que devoran las vigas y los planes
de un futuro de escombros mal preñado.
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Va el crujido adueñándose del día.
Ya el polvo se apodera de la calle.
La esperanza se torna en avería.
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Un viejo reivindica la autoría,
yo abrazo mi guitarra por el talle:
quedan dos casas antes de la mía.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 