Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
dentro
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Yo sólo quisiera quedarme dentro,
congelarme en ese segundo breve,
volverme tierra justo cuando llueve,
conservarme en la luz cuando en ti entro.
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No estoy hablando de invadir tu centro
ni de grabarme a fuego en tu relieve:
me refiero a moverme en lo que mueve
el humo exhalando de cada encuentro.
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Morar contigo una huella de nieve
y que el invierno se nos quede fuera,
que a los dos funda, si acaso se atreve.
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Una instantánea que dure y conlleve
que cada reloj cese, pare, muera.
Quedarme dentro. Que nos sea leve.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 