Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
ladrido
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Viene el vértigo asomado
al vaho de la ventana.
Viene la prisa pintada,
olvidando lo olvidado.
Se impacienta en el estrado
el claxon y la sirena,
sólo escuchan cuando suena
el píxel y su ladrido.
Cuando frenas, abatido,
te desayunas la pena.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 