Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
niño ayer
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A veces miro hacia atrás
y el niño que otrora fui
se va escondiendo de mí,
como yo de los demás.
Quiere pedirme, quizás,
qué pasó con el futuro,
por qué es tan alto este muro,
por qué me rendí tan pronto.
Le corto el paso, lo afronto:
lo abrazo fuerte, me curo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 