Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

desordenada

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Mi casa desordenada,
los libros fuera del nicho,
papeles a su capricho,
nevera deshabitada.
El orden se queda en nada
cuando acontece la llama,
cuando se inunda la cama,
cuando la noche está hinchada.
Mi mano desordenada
vive su caos sin drama.

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Fist

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Esta entrada fue publicada el junio 27, 2018 por en Uncategorized.
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