Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

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En este laberinto no hay puerta ni ventana,
no hay rastro de migajas ni palo de mesana,
sólo una hiedra oscura que se extiende malsana
por la pared del espejo a la luz de la mañana.

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Es del todo inútil buscar cualquier salida,
sólo queda viajar por el borde de la herida,
por la sombra, por la luz, por la estrecha avenida,
con la cabeza gacha, la piel medio dormida.

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Tu cara se refleja en la arista de una esquina,
el vértigo se esconde impreso en tu retina,
cadencia de metrónomo, sangre de trementina.
Me pierdo en el camino, día que se avecina.

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Esta entrada fue publicada el junio 29, 2018 por en Uncategorized.
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