Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
seis (x3)
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Bancos de peces al aire, eclipse ambarino,
las aceras afiladas del fondo marino.
Criaturas abisales no encuentran camino,
agallas erizadas de alambre de espino.
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Ahogados blancos y azules comparten el lecho,
deambulan sus naufragios, escualos al acecho,
racionando un oxígeno viciado y estrecho,
lastran su alma con la sal instalada en el pecho.
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La ciudad submarina a la puerta de mi casa.
Tinta de calamar dibuja redes de gasa.
No hallaremos el tapón que desagüe esta masa.
No encontraremos tregua. Ni paz. A ver qué pasa.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 