Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

un vaso

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Ese vaso de agua
me da la mano y la espalda
a la vez. Bebo
y me cuenta de mi sed,
de mi agostamiento
y de la infertilidad
de mis campos.
Bebo y me advierte
de futuras sequías
y de riadas venideras.

_
Bebo y el vaso
me acoge y me despide.
Bebo y el agua se diluye
en mi barro y en mi sangre
y en mis riñones. Se filtra,
huye por mis cloacas,
se evapora. Se congrega
lejos, en cualquier cielo.

_
Ese vaso vacío
me mira, cómplice.
Ambos contemplamos
la perspectiva
de la próxima tormenta.

_

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Esta entrada fue publicada el octubre 3, 2018 por en Uncategorized.
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