Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
bocanada
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Aspirábamos
a besar los labios
de todas las estatuas.
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Acabamos lamiendo
los agujeros inexistentes
de los maniquíes.
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Bajo la superficie
el mundo era blando
y repetido. La gravedad
contaba historias lentas
y los pies se hundían
en el alquitrán fundido
del futuro.
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Siempre quedaba
una última bocanada
de agua estancada.
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La escupíamos al suelo,
sentados en los bancos,
mientras amanecía.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 