Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
sonatina
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Le dije a la mesa camilla
que nunca tuve un hermano.
Me abrazó, recogió sus enaguas
y se fue a llorar a un rincón.
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Ni siquiera llovía, ni siquiera
la lluvia escribía sus letras raras
en los lienzos de las ventanas.
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La sombra de mis manos era difusa,
pero eso era culpa de la luz.
Así que me eché a la calle,
a pesar del aviso de mis rodillas.
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Saludé a la tristeza en un escaparate
y su gesto me conmovió tanto
que tuve que regresar deprisa
no fuera cosa que lo olvidara todo.
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Era un viernes antes del fin del mundo.
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Un comentario el “sonatina”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
👌
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