Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
no importa
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Desde la ventana
veo a una niña
escondiéndose
en los portales.
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Se oculta de su madre
y asoma la cabeza,
entre risas.
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Hasta que la mujer llega
y la niña ensaya
una suerte de susto
que repetirá
unos metros más allá.
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Y así se alejan,
a ratos cogidas
de la mano, a ratos
rehaciendo la escena.
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Las veo irse,
desde la ventana,
y pienso en los imbéciles
que siguen diciendo
que la poesía no importa.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 