Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cruje

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Cruje, a veces se astilla,
y la fractura se suelda
con un metal frío y antiguo.
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Se rompe, a veces se tronza,
y el chasquido es una música
de lumbres y de árboles.
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Me contaron que el secreto
es andar como si no doliera,
y sonreírle al sol que se oculta.

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cruje

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Esta entrada fue publicada el septiembre 9, 2019 por en Uncategorized.
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