Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena I
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Se intuye una música azul y callada
latiendo en las sienes de la tarde rota.
Peatones sin rumbo que cuentan sus pasos,
posando los ojos en nubes de asfalto.
Cada uno ve un mundo, cada uno va a un ritmo,
tejiendo las redes, pisando las trampas,
atados al vaho que escupen sus bocas,
soldados al hielo de esquinas y charcos.
Dimito de todas mis obligaciones,
testigo de un mundo que gira sin ganas.
Aprieto los puños y bailo despacio
con sombras que invitan a copas melladas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 