Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XVII
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Por donde respira la herida
es de donde emana
toda la luz que me alumbra.
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No hay nadie esta tarde,
sentado conmigo,
en el lugar en el que estoy,
y me ilumina esa lumbre
que supura de la llaga.
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Proyecta sombras afiladas,
gesta constelaciones difusas,
en el lienzo cansado de mi piel.
Pare un mundo, aquí y ahora:
un mundo que sólo yo habito.
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Subo a esas cumbres,
desciendo a sus océanos,
me abraso en los desiertos,
inhalo, profundo, el aire
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que la cicatriz exhala.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 