Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XIX
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Vuelco el contenido
de mi mochila
encima de la mesa.
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Observo el caos
de objetos diversos,
su orden aparente.
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Dos manojos de llaves
(puertas a universos remotos).
Un par de libros (agujeros
negros, supernovas).
Tres o cuatro púas de guitarra
(estrellas clavadas en la cúpula).
Varios rotuladores zurdos
(tormentas solares, lunares).
Y una libreta medio llena
(campos nevados con los márgenes
pisoteados). Ah, y un analgésico.
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Una constelación de trastos
ejerciendo un sistema,
orbitándote,
antes del fin del mundo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 