Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXII
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Soy el mejor intérprete
de una música que nadie escuchará.
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Se caen las cosas, atraídas
por una gravedad cierta e implacable.
Alcanzo algunas, antes del impacto,
otras se estrellan, se hacen añicos,
y sólo puedo catalogar los pedazos,
afilar las aristas, cartografiar
su anatomía para una inútil reconstrucción.
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Soy el más brillante compositor
de una sinfonía que nunca escribiré.
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La gente muere en silencio, brotan
ramas nuevas cada primavera,
los ecos rebotan en cada esquina
y alcanzan lugares inhóspitos y remotos,
mientras el sol y la luna se afanan
en una persecución inverosímil.
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Tengo guardadas mis obras maestras
en un pliegue imposible del tiempo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 