Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXIV
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Se hizo el mundo en silencio
cuando abriste los ojos, cuando
te alcanzó la primera palabra.
Luego el dolor, los gritos, la herida,
iluminaron los valles y las avenidas,
mientras dabas el primer paso.
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Se hizo el tiempo, entonces,
y te propuso una carrera amañada,
te inoculó lo efímero, lo perecedero,
te llenó el depósito de dudas,
consiguió que olvidaras la única certeza.
Se hizo el tiempo mientras hacías tiempo.
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Se hizo tarde, y la tarde se hizo,
y te cogió desprevenido en la ventana,
con el bolígrafo en la mano,
con el paso cambiado, entornando
los años y las duermevelas.
Echando de menos al tiempo y al mundo.
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No se hizo nada. Todo se hace.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 