Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXXIII
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En algún momento
debieron existir almas puras.
Las primeras veces, creo,
que alzamos la cabeza
para contemplar el firmamento.
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Luego, por algún motivo,
alguien se empeñó
en contarle las vueltas al mundo.
Domesticamos el fuego,
sacamos filo a las piedras,
y matamos mucho más
de lo que podíamos comer.
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Nos acostumbramos
a caminar mirando al suelo
no fuera cosa que alguien
hubiese extraviado una moneda.
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El mundo sigue dando vueltas,
seguimos latiendo algunos años,
pero casi nunca miramos
hacia arriba.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 