Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
arena
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El hierro, el acero,
se agrietan si se doblan
muchas veces
por el mismo sitio
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No se rompe con el viento
la rama verde: se malea
y lo esquiva.
Mientras no es leña
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El mínimo gesto
mil veces repetido
cuartea la piedra,
la reduce a arena.
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Por eso
no hay más que desierto
dos puertas más allá
de tus caderas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 