Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
lápiz
De esa grieta
nace una cicatriz,
un coágulo impertinente
que ahora obstruye el cauce
por el que fluyó la palabra
hasta la punta del lápiz
No se mancha
el papel ni la vereda,
crece la hierba joven
sin pisadas que la tronchen,
no se tizna con ceniza
el latido de las sienes.
Arranco esa costra,
reabro a sabiendas la herida,
amputo la mano, la fe,
los motivos. Me bebo
la tinta que exuda tu gesto.
Suturo la llaga del lápiz.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 