Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
sombra
Más de cincuenta
arrastrando una sombra
que apenas conozco.
Y justo estos días
me sorprende con rasgos
casi familiares.
Acaso la luz
que se filtra en la grieta
dibuje algo así
como una sonrisa.
Debe ser eso:
aquí nunca nieva.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 