Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
soft landing
Hace ya que transito esta planicie,
esta meseta que desciende suave,
que se extiende desde el laberinto
hasta la sombra precisa del acantilado.
Pasé el bosque y la vaguada, pasé
la ladera infinita y el risco infame,
dejé alguna huella tan profunda
que no tardó en desvanecerse.
Pisé, pasé, hace ya, todos los caminos
y ahora es plácida la umbría
de las nubes y los laureles
al canto del arroyo y los vendavales.
Hace ya que mi paso es más calmo,
hace ya que es mayor mi impedimenta
pero un pie, el otro luego, trecho en medio,
me dirijo hacia una escatología
anunciada, prevista, vaticinada.
Un final dulce, un alegre soft landing
de sonrisas en la madera y en el polvo,
de ojos brillantes de los que queden.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 