Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


 

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Igual que se cruza el tiempo contigo
si te capturo  un poco en una fotografía
—aislando infinitos todos los instantes
anteriores, todos los después posibles—
se congela el metrónomo y el espacio
cuando exhibes tu silencio imperativo.
De la misma manera que el píxel
se cuartea de cerca y se amalgama
en la distancia, el sfumatto
de la ausencia se vuelve indómito y felino.

Luego, los trenes siguen horadando
túneles, las lavadoras centrifugan días
y los muebles se quejan con los cambios
de temperatura, como los hielos del vaso.

Y casi nada de eso pasa si vienes.

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