Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

estocolmo

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Para escribir estos versos,
hoy,
necesito una mesa coja y una noche soleada.

Preciso, para hallar la palabra,
ahora,
de un tronco quebrado hirviendo de hormigas,
y de una hiedra que crezca y estrangule tobillos.

Hace falta,
en este día,
para ordenar estas líneas,
clavar los dedos en mi propia sombra
y extirpar un puñado de niebla.

Que la luz entre por ese hueco,
urge,
en este instante,
para que alumbre todos los contornos
de la perfecta cicatriz del cautiverio.

Hoy requiero,
para escribir estos versos,
de los labios que se enredan
en la boca del recuerdo.

estocolmo

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Esta entrada fue publicada el marzo 7, 2014 por en Uncategorized.
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