terribilis est locus iste

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Éste es un lugar hermoso,
a pesar de las máquinas
con sus esquinas romas
y su brillo de insecto.
A pesar del zumbido.

No es una patria,
este sitio, ni la cabina
de un avión, ni un
frigorífico con la luz
encendida. Aún cerrado.
Ni siquiera es un hogar
con árbol de navidad
y ropa tendida.

Ni una tierra prometida
donde encontrar reposo
tras someter al desierto.
Mucho menos un nicho,
un agujero, un templo,
una piel, un cuerpo
recordado y presente.

Éste es un lugar terrible
cuando descansan mis manos,
se vencen mis párpados,
y amanezco en el suelo
a los pies de la cama.

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