—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Hay una indolente manera
de desandar los caminos
en el callado ímpetu
de la mañana.
Un apático perfume
de desasosiego
en la lectura desordenada
del mundo que despierta.
Un encogerse, abandonada,
la largura de la sombra
hasta esconderse, cohibida,
bajo los zapatos.
Tal vez un abúlico brillo
de reflejo de alféizar,
de destello ocioso
en cada ventana.
En esa voluntad de nada,
en esa meta, propósito, destino,
de no hacer otra cosa
que cultivar las ganas
de verte
___verte
______verte
_________verte
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