cinta transportadora

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LATE en la yugular
la certidumbre del metrónomo,
la clara impiedad
del polvo en la arruga.
De la misma manera
que el sol transita
desorientando sombras,
dilatando el latido
de la caligrafía de la piedra.
Una suerte
de transhumancia
con la gravedad
del reloj de arena
y la estrechez del insecto,
o de su propia cintura.
El dulce discurrir
—la cinta transportadora—
de una tarde absurda
en la punta de un lápiz zurdo,
sobre el papel pautado
con la imperiosa certeza
de tu voz callada.