cero

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—¿Qué te pasa conmigo?—
le pregunté.
Demoró su respuesta,
como si escogiera
la palabra exacta.

— Nada—
dijo al fin.
Eligió esa voz
de múltiples
acepciones.
Todas ellas precisas,
afiladas, punzantes,
oxidadas, impías.
Exáctamente
nada
le pasaba
conmigo.

Era tarde
y el sol caía
tras los edificios.
Yo, mientras,
redondeaba
el tercer decimal.

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