Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cero

_________

—¿Qué te pasa conmigo?—
le pregunté.
Demoró su respuesta,
como si escogiera
la palabra exacta.

— Nada—
dijo al fin.
Eligió esa voz
de múltiples
acepciones.
Todas ellas precisas,
afiladas, punzantes,
oxidadas, impías.
Exáctamente
nada
le pasaba
conmigo.

Era tarde
y el sol caía
tras los edificios.
Yo, mientras,
redondeaba
el tercer decimal.

______

zero

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Esta entrada fue publicada el agosto 30, 2014 por en tus ojos, mis manos, y otros desiertos (poesía).
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