Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
bajas presiones
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Un andar sin andar,
casi sin dibujar la huella
de los zapatos.
Sin alzar la más mínima
nube de polvo.
Sin dejar constancia
ni ofrecer resistencia.
Pedir asilo político
en el ala caudal de un albatros
ficticio y manuscrito.
Aligerar el peso,
soltar lastre, sin ensayar
la puntería
en algún objetivo concreto.
Mudarme definitivamente
a lo más recóndito
del temporal,
de la borrasca. Confeccionarme
una red con las isobaras
y una vela de jirón de nube.
Sin más vocación
que calarte hasta los versos,
con la furia, con los besos,
con los huesos, con la lluvia,
la lujuria que profeso,
con los verbos mal impresos
mientras la noche diluvia.
Sin la equivocación
de olvidarme de tus rastros,
de la elipse de tus astros,
alabastros de tu esfinge,
de tu siempre, de mi cuándo,
de ese eclipse de mis charcos,
del abrazo terco y firme.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 