Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
círculo
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Las huellas en la arena
duran solo lo que el viento
tarda en deshacerlas.
Aun y así,
me empeño en la pisada,
incido en andarte,
insisto en caminarte.
Aunque sea en círculos,
aunque acabe llegando,
una y otra vez,
al mismo paisaje árido
de dunas móviles
y cielos uniformes.
Persevero en vestir
tu espejismo,
porfío en desnudar
tu sombra
minúscula, huidiza,
de sol de mediodía perenne.
Los días de calma
consigo arrastrar los pies
sobre mis propios pasos.
Tu estátua de sal
es el epicentro
es esa órbita polvorienta.
No escarmiento.
Y no me arrepiento.
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