Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

un momento

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Hubo una tarde,
una parte de una tarde,
unos minutos, tan solo,
en que todo pareció
casi perfecto.

Un único momento
en el que yo escribía
y ella, de pie, desnuda,
leía por encima
de mi espalda,
mientras me abrazaba.

Levanté la cabeza
y ella lloraba
en silencio,
sin un sollozo.
La miré y vi
mis poemas
en sus ojos.

_

broken mirror

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Esta entrada fue publicada el septiembre 21, 2014 por en mis manos, tus ojos.
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