Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
un momento
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Hubo una tarde,
una parte de una tarde,
unos minutos, tan solo,
en que todo pareció
casi perfecto.
Un único momento
en el que yo escribía
y ella, de pie, desnuda,
leía por encima
de mi espalda,
mientras me abrazaba.
Levanté la cabeza
y ella lloraba
en silencio,
sin un sollozo.
La miré y vi
mis poemas
en sus ojos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 