Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

tiritar

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No entiendo de más formas
que las que veo con mis manos:
cintura, lápiz, guitarra,
y un ave tiritando en tu pecho.

No percibo más claroscuros
que persianas filtrando lunas,
pintando de lunares la piel del agua,
conectando minúsculos interruptores.

No escucho, no oígo más eco
que el aliento entrecortado.
No preciso más sonido
que el chapoteo del mármol

que cobra vida en mis manos.

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tiritar

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Esta entrada fue publicada el noviembre 13, 2014 por en Tus pies descendiendo de los pedestales (poesía).
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