Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
posible
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Quiero una mancha que se disuelva
y contamine todo ese recipiente
que soy.
Una única gota que se extienda
y se propague por todo el líquido
disponible.
Que iguale concentraciones
de veneno, sal y gasolina.
No importa si es una migaja
de sangre, una molécula de hiel
ambarina, un cristal de sudor
salado, una lágrima con zapatos
nuevos, una lluvia de escarcha
que propaga sus raíces, una perla
de pócima que tizna, que tiñe,
que emponzoña y regenera.
Da igual si es un átomo destilado
del licor de la noche, del zumo
concentrado de la piel del alma,
o una viruta de su humo.
Quiero una mancha que me expanda
y me propague por toda tu sed
posible.
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