Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

de ese

________

_

de ese arte hablo cuando escribo
piel, noche, sudor y latido,
cuando trazo las letras en el agua
que nos salpica

de ese arte bebo cuando llueves
desde nubes discontinuas
empujadas por vientos aleatorios,
o de sus charcos

de ese arte vivo y me alimento,
sacio esa extraña hambre nueva
cada vez que muerdo, cada vez
que te encuentro

de ese arte

desearte
_

wish-me-luck

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Esta entrada fue publicada el diciembre 18, 2014 por en Tus pies descendiendo de los pedestales (poesía).
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