Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
de ese
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de ese arte hablo cuando escribo
piel, noche, sudor y latido,
cuando trazo las letras en el agua
que nos salpica
de ese arte bebo cuando llueves
desde nubes discontinuas
empujadas por vientos aleatorios,
o de sus charcos
de ese arte vivo y me alimento,
sacio esa extraña hambre nueva
cada vez que muerdo, cada vez
que te encuentro
de ese arte
desearte
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 