Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
vaso
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Yo soy un vaso grande,
de paredes anchas,
que tarda, pero se llena,
dependiendo del caudal.
Pero la base es estrecha
y el equilibrio precario.
Mi voluntad: derrarmarme,
volcarme, evaporar
mi contenido
sobre cualquier superficie.
Incorporarme luego, volver
a recibir el líquido
y la tinta.
Ocurre que,
después de tanto chocar
el vidrio contra la mesa,
acaso alguna grieta
surcara el cristal,
causando fugas,
haciendo que el tiempo
necesario para colmar
sea mayor.
Pero soy vaso grande,
quebrado, desportillado,
que tarda, pero se llena
y se derrama
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