Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

sin azúcar (creo)


 

_

Una tarde de esas, creo,
de ibuprofeno
y vasos empañados,
bajaba las persianas
para que la única luz
presente, creo,
fuese la que se derramaba
entre mis dedos y su pelo,
mientras dormía, creo,
sobre mi pecho.

Luego, creo
que la maravilla
se resumía en verla
caminar, delante mío,
cuando se iba.
De vuelta, otro analgésico,
creo, pudo hacer el resto.

_

persiana

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Esta entrada fue publicada el enero 8, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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