Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
16732
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Esta es mi noche
dieciseis mil
setecientos
treinta y dos
en el mundo.
Es una noche
en la que ni la noche
cumple su cometido,
en la que ni los libros
libran de que la mente
mienta,
en la que mis manos
menos anudan
su piel desnuda.
No es
ni siquiera
una noche.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 