Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

barro


 

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Saber que sabe
a lo que sabe la tierra
justo en el momento
en el que empieza a llover.
Con un poco más de sal.

Tocarla y hundir
mis manos en su carne,
como quien las entierra
en el barro nuevo.
Amasar con ternura esa materia.

Esperar a que el sol,
o la luna llena,
seque esa estatua.
Escuchar, atentamente,
el color del crujido.

Sentirse relativamente
cómodo entre las alambradas
de las batallas perdidas.

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mud-patterns

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Esta entrada fue publicada el enero 24, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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