Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

ubicuidad


 

_

Estar aquí,
en el centro
de ninguna parte,
empuñando una pluma
zurda,
buscando esa palabra
que sirva de vestíbulo
donde encontrarnos.

Seguir ahí,
simultáneamente,
a un milímetro
exacto
debajo de tu piel.
En la punta de tus dedos,
o en el centro exacto
de cualquier lugar.

Permanecer
en esa poco original
onmipresencia,
que aspira modestamente
a instalarse en tu cabeza
en esos momentos
en los que no alcanzo
a alojarme en tu cuerpo.

_

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Esta entrada fue publicada el febrero 9, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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