Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cerrajero


 

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Tú dirás lo que quieras,
pero a mi me parece una lástima
cubrir esa piel con armaduras.

Una pena que mis manos
formen parte del metal
que las constituye.

Una absurda condena
que conviertas en cerraduras
las decepciones, y que atranques
las puertas del alma.

Que conviertas en jaula
las costillas y encierres
por siempre
lo que queda dentro.

Una amargura que mis palabras
acaben siendo
algo parecido
a una vuelta de la llave.

Tú dirás lo que quieras,
pero yo no vine hasta aquí
para levantar murallas,
en todo caso,
para derribarlas.
para derribarlas.

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keys

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Esta entrada fue publicada el febrero 18, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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