Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

tic tac


 

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No necesita cuerda, este reloj,
que dispara, certeras, sus agujas.
Ni sol, siquiera, ni arenas movedizas.
Ni le hace falta la perfección de la esfera.

Requiere, como mucho, este metrónomo,
de la facultad elástica y asesina
de la aceleración contínua de las horas,
que tan a menudo estanca y atornilla,

dependiendo,
únicamente
de
si vienes,
o no.

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Esta entrada fue publicada el marzo 7, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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