Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
lo otro
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Llego y me pregunta por sus nietos.
Me siento a comer frente al televisor.
—Estás más gordo —me dice mi madre.
—¿Solo me vas a decir eso?—le pregunto.
—Sí —responde—, es que todo lo otro,
ya lo sabes.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 