Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
matrioska
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¿Has oído esta mañana el metrónomo? ¿Has escuchado el engranaje preciso de la maquinaria interna de los relojes? ¿Has intentado sincronizar tu paso con tu propio latido? ¿Con el de otra persona? ¿Has levantado la cabeza para ver a dónde lleva ese camino que no tomas nunca? ¿Has deseado arrancar a dentelladas la hierba que crece en los arcenes? ¿Lo has hecho? ¿Has sentido alguna vez la soledad hermética de la matrioska encerrada en muchas matrioskas sucesivas? ¿Acaso has desnudado a alguien y te has desnudado tú, mientras subías una escalera? ¿Te has preguntado sobre la coreografía impúdica de las colas? ¿Sabes acaso cómo se ve el mundo a través del culo de un vaso? ¿Has sido tú alguna vez un vaso? ¿Has intentado contarle las pecas y los lunares a alguien? ¿Te has descontado adrede y has vuelto a empezar? ¿Has decidido controlar las mareas con las manos? ¿Y el ciclo de la luna para que siempre sea llena y nueva a la vez? ¿Has derribado una puerta de una embestida? ¿Has construído algo con las astillas de una puerta rota?
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¿Me has escuchado esta mañana cuando me levantaba y te susurraba buenos días al oído?
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 