Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
poros
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Se fueron yendo de mi cabeza
todas aquellas estupideces
sobre el futuro, sobre el éxito,
a medida que me atropellaba
el primero
y abandonaba el segundo.
Fueron escapando todos los planes
de contornos precisos
sin grietas ni correcciones.
Quedaron esos huecos para huéspedes
más curiosos y menos obcecados.
Dejaron sitio para nidos
de aves rapaces y migratorias.
Intersticios susceptibles
de nuevas bienvenidas,
dientes de sierra de montaña rusa.
Ese respirar, ese llenar
y vaciar,
llevó consigo una salvaje erosión,
sedante y constante,
narcótica y sonora. Tanto
que mi aliento llegó a soplar
melodías por esas cavernas.
Tanto
que la lágrima evaporada
adornaba de sal todo el laberinto.
Pero, por suerte,
hoy es un miércoles de primavera
y la risa y el sudor
resonarán por todas
nuestras estancias.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 