Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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el calor se resume
en una piel ardiendo
que envuelve la ciudad entera,
y dilata los poros
de la noche
inclina la ciudad
hacia el costado erróneo
del desconsuelo
por eso la salida del laberinto
—flechas de neón azulado—
casi siempre acaba en un bar
bancos de peces, sin forma
aparente,
aguardan la luz adecuada,
esperan su turno, atentos
a la fagocitosis de cualquier prófugo
pero es un acuario urbanizado
y estanco,
con la dosis exacta de oxígeno
por la que pelear
observo, boqueando,
desde la ventana más alta
del edificio más alto,
buscando un lugar
en el qué caerme vivo
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 