Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cometas

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Las voces se alzan y se confunden
en las alturas.

Cuestión de gravedad.

Restan, a ras de suelo,
los cuerpos y las gargantas,
con su densidad relativa,
más horadados, más huecos.

Quedan absortos
en la contemplación de las cenefas
de palabras anudadas
arrastradas por la corriente.

Les angustia, les apesadumbra
—si acaso son esos los alfileres—
que se escape la cometa
del carrete, que se rompa
el sedal y deje
la cáscara vacía.

Ese envase deshabitado
en el que nos convertimos
en ausencia

_____________________de lenguaje.

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kites-014

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Esta entrada fue publicada el mayo 14, 2015 por en Lecciones de anatomía para suicidas inexpertos.
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