Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
m(a)us(ol)eo
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La distancia es un museo
con los techos muy altos,
de paredes blancas, blandas,
salpicadas de marcos
enormes
que exhiben, cada uno,
un eco distinto.
Expositores herméticos
conteniendo
centenares
de formas diferentes
de silencio.
Pasillos desiertos
de rastros de pasos,
de caricias.
Caminos de mármol
flanqueados
por árboles desnudos.
Luz artificial, pretenciosa,
escarchando todos los rincones.
Todo es esa blanca oscuridad,
ese muro de metacrilato
absurdo. Demencial y espeso.
Afortunadamente
todo ese edificio se viene
abajo con una palabra,
con una voz, con un roce.
Y todos los especímenes
vuelan entre la nube de talco
y proyectan su sombra
salvadora.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 