Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
prudencial
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Tenéis que entender algo:
a pesar de vuestra vocación,
a pesar de vuestro empeño absoluto,
ésto va a durar poco.
De hecho, precisamente, esa es la gracia.
Descontar días y latidos sin saber los que restan.
Serán breves las luces y la vida de las estrellas,
será estrecho el margen de error
en el borde de la azotéa, con el viento en la cara.
Ni si quiera los dioses tendrán algo parecido
a la eternidad. Ni tan solo las constelaciones
contarán con el viento imperecedero.
Ésto va a durar poco, y si no lo entendemos
no hay aire en los pulmones, ni beso, ni agua,
ni hijos colgados de vuestras manos,
ni mañana. No hay mañana. Ni futuro.
El futuro
es un fruto con las letras cambiadas.
Y solo existe en una absurda construcción
publicitaria.
Yo no digo que haya que hacer nada
al respecto.
Solo entenderlo.
O ni eso.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 