Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXI
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Es necesario verla
recogiendo el cobre de las hojas
con el vuelo de la falda.
El cuello de su chaqueta,
mal doblado,
ocultando, apenas, sus alas.
Es necesario
verla calibrar la más leve
ráfaga de viento, mientras
camina por la calle,
contribuyendo al óxido
de la mañana.
Es imprescindible
la facilidad de su planeo,
su descenso, su acrobacia.
Es, aún, sorprendente
su posarse cerca,
su tomarme de la mano y preguntarme:
¿a dónde vamos ahora?
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 